Quando penso a Tricky mi viene voglia di fumare. Prendo l’ultimo disco, posiziono la puntina nel solco, parte il blues marcio di Every Day. Nella mia testa si apre una porta, varco la soglia e leggo “Vietato non fumare”, in sottofondo il jazz di Early Bird. Accendo la prima e tiro forte, tossisco, il fumo mi va negli occhi, li chiudo, li riapro e lo vedo, Tricky, ma è più giovane, ha quindici anni di meno, Ghetto Stars, poi mi guardo intorno e c’è pure Tom Waits, Come to me. La gola pizzica col rock di Murder Wheapon, ma quando la nicotina entra in circolo è festa per le mie povere ossa, Time To Dance.
Brasi
che c'entra il rock con la pizzica?
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